¿Autocrítica? Hablemos de Julián Conrado

domingo, 28 de octubre de 2012

La voz nace en la garganta que vibra con el aire que llega a nuestros pulmones;
Aire inhalado por el cuerpo para oxigenar la sangre que pasa por nuestro corazón,
Corazón que late de vida y desafía la muerte.

Hay una voz presa, pero no cansada, una voz injustamente encarcelada pero no derrotada en el silencio. Esa voz tiene su nido en el cuerpo de un viejo árbol, gastado de tanto amar y que sus brazos como ramas esperan que "fundamos los fusiles para hacerle columpio a los niños", ese árbol florecido se llama: JULIÁN CONRADO

Pasamos la coyuntura, el momento difícil, la hora impostergable para los revolucionarios;  ya pasó el 7 de Octubre,  Ahora hablemos.

Hablemos de la Liberación de JULIÁN CONRADO
Hablemos del Asilo a JULIÁN CONRADO
Hablemos de la vergüenza de tener preso en nuestra Patria Bolivariana a JULIÁN CONRADO
Hablemos de la injusticia cometida en contra del Cantor JULIÁN CONRADO
Hablamos JULIÁN CONRADO en la calle

Ya no podemos correr la arruga por más tiempo, hablamos de JULIÁN CONRADO, EN MAYÚSCULA  y por la calle del medio, porque es mayúscula la afrenta, tenemos a un hombre inocente preso, porque es Mayúscula la hipocresía de poner y para frasear a ALI PRIMERA teniendo a un cantor preso.

¿O nos van a salir con la marramucia  de que hablar de JULIÁN CONRADO en estos momentos también poner en jaque a la Revolución y la suerte de las Elecciones Regionales?

¿Saldrán lo rastra cueros  que pululan en la oficialidad a decirnos que le hacemos la jugada a la derecha?

¿Nos acusaran de Caprilista o Majunches?

Soy un cantor que defiende a su hermano y no temo ni ofendo con la verdad.

Ventana


Poetas


Por estos lares

lunes, 9 de abril de 2012

Por estos lares, de donde somos. hay quienes padecen una absurda y permanente negación de sus raices, pretendiendo cobijarse en la idea de ser de otro lugar y no de este el suelo que pisamos.

Hay quienes tienes los sueños norteados en América de sus fantasías o envejecidos Europa, por suerte estamos los negros de aquí, los indios de aquí, los hijos de aquí que soñamos sures de justicia y paz con dignidad para la humanidad

Sálvame

domingo, 8 de abril de 2012


Sálvame de olvidar que la razón fue la ternura,
Y el viaje empezó en el deseo de ser tiempo
En el centro del mundo que hay en tus manos

Sálvame del exilio que habito fuera de ti.
Llévame a fundar mi patria en tu vientre,
Soy libre ciudadano en tu cuerpo

Quiero salvarme en tus besos de cielo.
Muerte y resurrección en que asisto sonriendo
Mientras asciendo el panecillo que tienes por pecho

Sálvame de olvidar que somos un sueño
Alquimia de un viejo mago ebrio de amor y flores,
Danza y ríe y gira y canta ¡brinda por nosotros!  

y mi corazón palpita en el centro de tus manos.

Amar 70 veces 7

Nos hacemos fuertes en el amor, somos luz y la mirada puesta en un mañana posible. con el amor, conjuramos a los que odian y los condenamos a la oscuridad de vivir muertos.
LIBERTAD PARA JULIAN CONRADO, ¡AMANADO VENCEREMOS HERMANO!

Invocación

La canción como herramienta para combatir el individualismo y la indiferencia, nos sigue convocando al encuentro con la vida. lograremos trascender del "Yo" al "Nosotros", es una necesidad humana. Centauro Saher

Buena Mujer


Seguimos insistiendo en derrotar nuestro machismo, Hombres y Mujeres definitivamente libres y amantes.

Viajero


Poema del querido poeta venezolano Domingo León, cuya sensibilidad y fuerza humana contagió a cuantos pudimos conocerle.

En esta ocasión les presento "Viajero", poema hecho canción en el año 2000, por causas de la vida, doy con el libro "Verde Olivo" de Domingo, y en cuestión de días tenía una canción en mis manos, que cobró vida y mayor fuerza al tocarla con mi querido Grupo Requiem del cual fui vocalista.

Tiempo

martes, 28 de febrero de 2012

Que no acabe el tiempo de soñar
y los cómplices susurros
el tiempo de una tierna caricia
el tiempo para mirarte
el tiempo de robarte un beso
el cantar de las aves
no dejen de gritar mis oídos pidiendo buenos acordes
que no acabe la brisa
que se difunda tu sonrisa
y las conspiraciones… esas, que no acaben.
Dafne Gualdron

Vamonos pa´ allá...

domingo, 19 de febrero de 2012

Nos vemos el 24 de Febrero 
en los espacios de la Bliblioteca Nacional
 ¡No Faltes!

 

Versos libres(de posturas)

miércoles, 15 de febrero de 2012












 Oración:

Cargado y maduro pecho frondoso panal anegado de miel y leche
Suave tapiz piel de durazno palpita y reposa tranquila mi mano.

Ando en la espalda color de luna que da a calle tempestad con tu cadera
Suave tapiz piel de durazno palpita y reposa tranquila mi mano.

Tus piernas destino cierto una puerta entreabierta para mi alma sin purgar pena
Suave tapiz piel de durazno palpita y reposa tranquila mi mano.

Llevas por pies andar de agua calzada a besos por mis labios
Suave tapiz piel de durazno palpita y reposa tranquila mi mano
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De mi boca a tus labios hay un breve puente de tiempo que atravieso sin prisa siguiendo tu paso desnudo por la calle.
Estalla un beso, dos, en luminoso silencio, con un tercer beso aparcado en las ganas
¡Tal naturalidad! ¿Quién lo diría?
Uno beso, dos besos y un tercero esperando en los labios
Que de despedirte vinieron a decirte bienvenida...
Como si ya conociéramos la distancia entre mi boca y tus labios
Como si hubiésemos tenido besos pendientes por aclarar.
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Apareces, justo en la altura del tiempo donde te necesitaba
La solemnidad, el  camino en tiempos pasados te hizo mi lazarillo
Veo, me ves, estoy, tú no tanto
Cuestión de tiempo…
Ya entonces, estás, estoy y estamos inevitablemente conjugados
Cuando menos lo esperábamos, sin imaginarlo, cuando nos dio la gana.
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Muerte a las formalidades, entierro al formalismo, de tener que preguntarte donde andan tus ganas
Entonces el corazón entra en receso para atender asuntos más racionales que el amor.
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De tus labios, llevo el dulce sabor de las frutas
En su carnosidad la maravilla, en su color la invitación al beso
Halito exhalado de tu aliento, aroma que hipnotiza  y apresa.  
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Soy un ciego y necio que no ve más allá de ti
¡Tú eres! ¡Toda tú!
El paisaje cálido, brisa, tiempo
Donde inevitablemente reposan mis ojos.
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Iluminame con tu mirada de sol, calienta mi tronco de viejo árbol
dale vida a mis raíces con la luz de tus ojos, ¡cumppla la naturaleza con lo suyo!
en la savia vital de mi cuerpo florezca en rojos besos/frutos para tu boca

Hoy te escribo

domingo, 8 de enero de 2012











No supe cómo empezar estas líneas. Traté con saludos cordiales, la formalidad de un: “sírvase la presente”, para desembocar en el inevitable y corriente: ¡hola!, ¿cómo estás? ¿Qué tal los años? ¿La familia cómo va? aunque conozco las respuestas desde hace 15 años, insisto en preguntar.

Vuelvo a escribirte en la distancia, ésa, la de los cuerpos. Desterrado de tus brazos, con mis pasos divorciados de tu camino, llevando a cuestas una sombra huérfana de la tuya.

La mano que te escribe, no pertenece ya al hombre que alguna vez tu rostro acariciaba, está vencida y trémula. Y sí, debo confesar, que al igual que a mis manos, tampoco reconozco este cuerpo, y dudo del espíritu que lo sostiene.

Sigo siendo el que conociste, mismo nombre, dirección y cédula de identidad. Sólo que más cansado, triste y solitario, frecuentando religiosamente la plaza que alguna vez fue tribuna para declararnos amor y hacernos solemnes promesas.

Trato por consideración y respeto de mantener las cosas que más te gustaban de mí: la pulcritud en la vestimenta, el gusto para las flores, el tinto con el punto de azúcar que no amarga ni empalaga, las canciones enamoradas y poéticas lecturas en las tardes.

Pero no todo está intacto, dejé de cocinar algunas de tus comidas favoritas y algunas esperanzas que aderezaban el impulso, retomé el hábito de fumar que tanto te costó que dejara, los labios que en otrora coincidían con los tuyos desmontaron la sonrisa, sólo hablan con tenderos de bares, y sirven para ir quemando a bocanadas tu recuerdo.

A esta fecha y en el día presente, tuviéramos la dicha de celebrar el cumpleaños del hijo varón que fraguábamos, con un nombre aún no definido por esperar ver su rostro, engendrado de nuestros más ardidos impulsos, en la cama de caoba que no compartimos, en la casa que nunca habitamos, en la vida que nunca tuvimos.

No te escribo para darte un parte de derrotas y fracasos, aunque no puedo negar que algunos planes no han salido tal y como los soñé contigo. Pues, ¿cómo he de hacer una vida completa con los sueños a medias? En fin, no escatimo bríos para saludar al sol, aunque últimamente despierto con ganas de no abrir los ojos, pero al enfrentar la luz, algo de cálidos días vuelven a mi sien, salgo presuroso a la vieja plaza, aún con la biblioteca de libros amarillentos y frecuentada por nostálgicos, me siento en bancos roídos a mordiscos por los años, a esperar que la brisa tibia de la tarde con que te fuiste te traiga de vuelta.

Soy un vestigio del Hombre que conociste, con 33 años encima y una vida que encarar.

Tal vez, a esta carta tampoco darás respuesta, como a todas las que llegan a tu puerta, por la gracia del parsimonioso paso del viejo cartero. Si te animas ¿recuerdas donde vivo? En la vieja Parroquia 23 de Enero, Bloque 11, piso 11, apartamento 11 “A”, en el cuarto del medio, frente a la sala, donde te vi salir cada vez más hermosa y mía. Mi teléfono sigue siendo el mismo que discabas en las madrugadas de insomnio por dormir conmigo. Espero recuerdes quien soy, Centauro Saher, venezolano y libre de decidir, que tomó la mala decisión de dejarte ir una tarde. Vuelvo al terrible trance que es despedirme de ti. Firma, besa y envía, el que por razones ya inexplicables, aún te ama.